Recuerdos de arena

Gracias a él recupero estos días la fascinación que de niño me provocaban los lugares encantados, como los bosques. O como el mar. Hoy, mientras él jugaba en la orilla de la playa a enterrar y desenterrar una piedra en la arena, yo lo observaba y recordaba aquella vieja historia, probablemente más mito que realidad, que me contó entonces mi madre. Andaba San Agustín paseando por la playa, tratando de comprender el misterio de la Santísima Trinidad cuando vio a un niño que, con una pequeña concha, sacaba el agua del mar y la echaba en un pocito en la arena. ¿Qué haces, niño?, le preguntó. Estoy sacando toda el agua del mar para vaciarlo y meterlo en este pocito, le dijo el niño. Pero, ¿no te das cuenta de que eso es imposible?, replicó san Agustín. Agustín, le dijo el niño, es mucho más fácil que yo logre hacer esto a que tú llegues a comprender alguna vez el misterio de la Santísima Trinidad.

La memoria debe de ser una casa de largo pasillo que recorres abriendo una puerta tras otra. Pienso esto porque ese recuerdo me condujo a otros en los que ella siempre aparecía revelándome, con su natural magisterio, todo lo que sucedía en ese enigma inmenso que era entonces la vida para mí. Y me percato de que ahora yo soy para él lo que entonces era ella para mí: alguien que te ayuda a comprender el mundo en el que te ha tocado nacer.

Mientras él seguía enterrando y desenterrando el tesoro pirata que era aquella piedra pulida por el tiempo y el mar, me dí cuenta de que en unos días ella hubiera celebrado sus setenta y un años. Y también de que hace tan solo unos días se cumplieron veintiséis años de su muerte. Dice el diccionario que un instante es una porción brevísima de tiempo. Para mí, esos veintiséis años son un fragmento muy corto de tiempo. Apenas un instante.

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